Walt WHITMAN

 

Walter Whitman nació el 31 de mayo de 1819 en un pueblo llamado

 West Hills, perteneciente a la localidad de Long Island, en Nueva York.

Este escritor, al que bautizaron como el padre del verso libre, ha sido

 uno de los autores de mayor relevancia en la literatura estadounidense.

 Su forma de escribir, épica, vitalista y libre, supuso una revolución en 

su época y marcó el inicio de la moderna poesía de su país. 

De sus fuentes literarias han bebido autores de la talla 

de León Felipe, Rubén Darío, Fernando Pessoa, Wallace Stevens,

 T. S. Eliot, D. H. Lawrence, Federico García Lorca, Pablo Neruda

 y Jorge Luis Borges; este último se confesó fascinado por este autor.

Aunque experimentó con varios géneros, la obra de Walt

 Whitman comprende fundamentalmente poesía y parte de ensayo.

 Su libro "Hojas de hierba", que reune una colección poética 

entre la que se encuentra la popular composición "Canto a mi mismo", 

es su obra más importante. Whitman comenzó a escribirlo en 1850 

y él mismo autopublicó la primera versión de forma anónima 5 años 

después, a la que le siguieron varias ediciones, ya que siguió revisándolo

 hasta su muerte. "Hojas de hierba" llamó poderosamente la 

atención de Ralph Waldo Emerson, que difundió el libro públicamente.

 Henry David Thoreau se convirtió también en uno de los mayores

 admiradores de este autor.

Walt Whitman falleció el 26 de marzo de 1892 en Camden (Nueva Jersey).

CURIOSIDADES:

- La niñez de este autor estuvo ensombrecida por las dificultades

 económicas que atravesaba su familia. Tuvo que empezar a 

trabajar a la edad de 11 años como ayudante en un despacho

 de abogados y posteriormente de aprendiz de imprenta, 

tipógrafo y editor de varias publicaciones.

- Cuando contaba con 19 años fundó su propio periódico, 

al que llamó "The Long Islander", donde hacía las labores 

de editor, periodista, distribuidor y, si era necesario, de 

repartidor del mismo. Unos meses después vendió la publicación.

- En la primera edición de "Hojas de hierba" el escritor 

hablaba de sí mismo de esta forma: Walt Whitman, americano,

 uno de los duros, un cosmos, desordenado, carnal y sensual,

 no sentimental, no creído más importante que un hombre

 o una mujer aparte de ellos mismos, no más modesto que 

inmodesto". Este libro generó cierta polémica en su día por tratar

 la sexualidad de forma libre y ser tachado de inmoral y obsceno.

- La noticia de la muerte de Walt Whitman tuvo un efecto 

llamada impresionante, que lo convirtió en un espectáculo 

al que acudieron más de mil personas en 3 horas, invadiendo 

su casa de flores y ofrendas.

Una araña paciente y silenciosa

Una araña paciente y silenciosa,
vi en el pequeño promontorio en que
sola se hallaba,
vi cómo para explorar el vasto
espacio vacío circundante,
lanzaba, uno tras otro, filamentos,
filamentos, filamentos de sí misma.

       Y tú, alma mía, allí donde te  encuentras,
circundada, apartada,
en inmensurables océanos de espacio,
meditando, aventurándote, arrojándote,
buscando si cesar las esferas
para conectarlas,
hasta que se tienda el puente que precisas,
hasta que el ancla dúctil quede asida,
hasta que la telaraña que tú emites
prenda en algún sitio, oh alma mía.

"Una hoja de hierba"

Creo que una hoja de hierba, no es menos

que el día de trabajo de las estrellas,

y que una hormiga es perfecta,

y un grano de arena,

y el huevo del régulo,

son igualmente perfectos,

y que la rana es una obra maestra,

digna de los señalados,

y que la zarzamora podría adornar,

los salones del paraíso,

y que la articulación más pequeña de mi mano,

avergüenza a las máquinas,

y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha,

supera todas las estatuas,

y que un ratón es milagro suficiente,

como para hacer dudar,

a seis trillones de infieles.

Descubro que en mí,

se incorporaron, el gneis y el carbón,

el musgo de largos filamentos, frutas, granos y raíces.

Que estoy estucado totalmente

con los cuadrúpedos y los pájaros,

que hubo motivos para lo que he dejado allá lejos

y que puedo hacerlo volver atrás,

y hacia mí, cuando quiera.

Es vano acelerar la vergüenza,

es vano que las plutónicas rocas,

me envíen su calor al acercarme,

es vano que el mastodonte se retrase,

y se oculte detrás del polvo de sus huesos,

es vano que se alejen los objetos muchas leguas

y asuman formas multitudinales,

es vano que el océano esculpa calaveras

y se oculten en ellas los monstruos marinos,

es vano que el aguilucho

use de morada el cielo,

es vano que la serpiente se deslice

entre lianas y troncos,

es vano que el reno huya

refugiándose en lo recóndito del bosque,

es vano que las morsas se dirijan al norte

al Labrador.

Yo les sigo velozmente, yo asciendo hasta el nido

en la fisura del peñasco.