TOMAS MERTON

Monje trapense, escritor y poeta religioso
Nació el 31 de enero de 1915 en Prades, Francia, de padres estadounidenses.
Vivió en Inglaterra, donde cursó estudios en la universidad de Cambridge y posteriormente en Estados Unidos. Adoptó la ciudadanía de este país.
Dio clases de inglés en la Universidad de Columbia tras licenciarse y trabajó en un centro católico del barrio de Harlem en Nueva York.En el año 1941, dos años después de convertirse al catolicismo, ingresó en el monasterio trapense de Nuestra Señora de Getsemaní en Kentucky.

Ordenado sacerdote en 1949, adoptó el nombre de padre Luis.Simpatizante del movimiento pacifista, del movimiento por los derechos civiles y del renacimiento litúrgico. La montaña de siete círculos (1948), su autobiografía, es su obra más destacada.Además fue autor de Las aguas de Siloe (1949) y El signo de Jonás (1953), sobre la vida de los trapenses; Semillas de contemplación (1949) y La vida silenciosa (1957), libros de meditación, varios libros de poesía Figuras para un Apocalipsis (1947), Las lágrimas de los leones ciegos (1949) y Las islas extranjeras (1957).
Thomas Merton falleció en un accidente el 10 de diciembre de 1968 en Bangkok, Tailandia.

EN SILENCIO

Oye

a las paredes vivas.

¿Quién eres tú?

¿Quién

eres tú? ¿De

quién eres silencio?

¿Quién (cállate)

Eres tú (como estas piedras

están calladas)? No

pienses en lo que eres

menos aún en

lo que un día puedes ser.

Más bien

sé lo que eres (¿pero quién?) sé

el impensable

que no conoces.

Oh ten calma, mientras

aún tienes vida,

y todas las cosas viven a tu alrededor

hablando (yo no oigo)

a tu propio ser,

hablando por el Desconocido

que está en ti y en ellas.

“Yo trataré, como ellas

de ser mi propio silencio:

Y esto es difícil. El mundo

entero está secretamente en llamas. Las piedras

se queman, aún las piedras

me están quemando. ¿Cómo puede uno tener calma o

escuchar a todas las cosas quemándose? ¿Como atreverse a

estar sentado con ellas cuando

todo su silencio

está en llamas?”

SARA TEASDALE

 

Su nacimiento se produjo el 8 de agosto de 1884 en Saint Louis (o San Luis, en nuestra lengua), una ciudad del estado de Missouri (Misuri). Su frágil salud hizo que se formara en su casa hasta los 10 años, cuando pudo comenzar a ir a la escuela.

En 1907, Teasdale presentó su primer poema en la publicación literaria Reedy’s Mirror. Ese mismo año logró lanzar su poemario debut, que tituló “Sonnets to duse and other poems”.

Pasarían cuatro años hasta la aparición de un nuevo libro de Teasdale: “Helen of Troy and other poems”. Tanto este trabajo como su ópera prima recibieron críticas positivas por parte de los especialistas.

En 1915, un año después de casarse con Ernst Filsinger, Teasdale publicó “Rivers to the sea”, una obra reeditada varias veces que se convirtió en best seller. Su siguiente paso literario fue aún más exitoso ya que “Love songs” le permitió recibir el primer Premio Pulitzer de Poesía de la historia y además el Premio de la Sociedad de Poesía de América.

Con “The answering voice” y “Flame and shadow”, Teasdale incrementó su producción literaria. Sin embargo, a finales de la década de 1920, comenzó a sufrir distintos problemas personales. Ante los viajes constantes de su marido por motivos laborales y aquejada por la soledad, Teasdale decidió abandonar la casa familiar en Nueva York y mudarse a otro estado por tres meses para estar en condiciones de solicitar el divorcio.

Una vez divorciada, la escritora regresó a Nueva York y se instaló muy cerca de su antigua vivienda. Sin embargo, nunca logró recuperarse de su depresión. Sara Teasdale se quitó la vida el 29 de enero de 1933 ingiriendo una elevada dosis de somníferos.

Llegará una suave Lluvia

Llegará una suave lluvia y el olor de la tierra,
y golondrinas dando vueltas con sus relucientes sonidos;

y ranas en los estanques cantando por la noche,
y ciruelos silvestres de trémulo blanco.

Los petirrojos vestirán su emplumado fuego
silbando sus caprichos sobre una pequeña alambrada;

y nadie sabrá de la guerra,
nadie se preocupará al fin cuando haya concluido.

A nadie le importaría, ni a un pájaro ni a un árbol,
si la humanidad pereció completamente;

y la Primavera misma, cuando despierte al amanecer,
apenas se daría cuenta que nos hemos ido.

JOSE EMILIO PACHECO

 La gota

Poeta y ensayista mexicano nacido en Ciudad de México en 1939. Empezó a brillar desde muy joven en el panorama cultural mexicano, gracias a su dominio de las formas clásicas y modernas y al enfoque universal de su poesía.

Además de poeta y prosista se ha consagrado también como eximio traductor, trabajando como director y editor

de colecciones bibliográficas y diversas publicaciones y suplementos culturales. Ha sido docente universitario

e investigador al servicio de entidades gubernamentales. Entre sus galardones se cuentan: Premio Nacional de Poesía, Premio Nacional de Periodismo Literario, Premio Xavier Villaurrutia, Premio Magda Donato, Premio José Asunción Silva en 1996,el Premio Octavio Paz en el año 2003, el Premio Federico García Lorca 2005, el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda en 2004, la XVIII edición del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2009 y el Premio Cervantes en 2009

Gota de lluvia

Una gota de lluvia temblaba en la enredadera.

Toda la noche estaba en esa humedad sombría

que de repente

iluminó la luna.

Memoria

No tomes muy en serio

lo que te dice la memoria.

A lo mejor no hubo esa tarde.

Quizá todo fue autoengaño.

La gran pasión

sólo existió en tu deseo.

Quién te dice que no te está contando ficciones

para alargar la prórroga del fin

y sugerir que todo esto

tuvo al menos algún sentido.

LA GOTA

La gota es un modelo de concisión:

todo el universo

encerrado en un punto de agua.

La gota representa el diluvio y la sed.

Es el vasto Amazonas y el gran Océano.

La gota estuvo allí en el principio del mundo.

Es el espejo, el abismo,

la casa de la vida y la fluidez de la muerte.

Para abreviar, la gota está poblada de seres

que se combaten, se exterminan, se acoplan.

No pueden salir de ella,

gritan en vano.

Preguntan como todos:

¿de qué se trata,

hasta cuándo,

qué mal hicimos

para estar prisioneros de nuestra gota?

Y nadie escucha.

Sombra y silencio en torno de la gota,

brizna de luz entre la noche cósmica

en donde no hay respuesta.

ROBERT BURNS

 Robert Burns nació en Alloway, Ayrshire, Escocia, el 25 de enero de 1759.

Considerado el poeta nacional de Escocia, su poema «Auld Lang Syne», se canta tradicionalmente en los países angloparlantes como himno de despedida.
Murió en Dumfries, el 21 de julio de 1796.

LA LAGRIMA

Mi corazón es angustia, y lágrimas caen de mis ojos;
hace mucho, mucho tiempo que la alegría me es extraña:
olvidado y sin amigos soporto mil montañas,
sin una voz dulce que suene en mis oídos.

Amarte es mi placer, y profundo lastima tu encanto;
amarte es mi desdicha, y esta pena lo ha demostrado;
pero el corazón herido que ahora sangra en mi pecho
se siente como un flujo incansable que pronto será deshecho.

oh, si yo fuese —si acariciar la felicidad yo pudiese—
abajo en el arroyo joven, en el cansado castillo verde;
pues allí deambula entre melodías permanentes
aquella lágrima seca de tus ojos.

JAVIER ORTIZ

 Javier Ortiz, periodista, nació en San Sebastián en 1948. Pertenece a la redacción de EL MUNDO desde su fundación, el 23 de octubre de 1989. Inicialmente, ejerció como jefe de Información –desarrollando el Libro de Estilo del periódico–. En 1991 fue nombrado subdirector de Opinión, faceta que desarrolla junto a su trabajo como columnista. En 1991 publica su primer libro: "Matrimonio, maldito matrimonio", un pequeño ensayo escrito y ribeteado de una autorizada parodia de los compendios clásicos de ensayo. En su segundo libro, "Jamaica o muerte", editado en 1995, el periodista ofrece una visión radical de los años de la transición española y una lúcida crítica de la situación presente, desde el felipismo a la crisis de la izquierda. En 1996 publica el que hasta ahora es su último libro, "El Felipismo de la A a la Z", un riguroso y documentado ensayo político en el que da un repaso a la sórdida actualidad de los últimos años.Falleció la madrugada del 28 de abril de 2009. Dejó escrito su propio obituario

¡Cuídate, hombre, de tu propia entraña!

En tu intimidad vive la duda.

¡Sospecha de ti, hombre que escuchas!

¡Investiga en tu cuerpo, tu garganta!

¡Mira tras de ti! ¡Ausculta tu pisada!

¡Sospecha de ti, tú que me escuchas!

¡Cuídate, dios, tu propia entraña!

¡Afírmate en tus ganas!

¡Investiga otra vez tu entraña oculta!

¡Cuida, cuida, por dios, tu propia entraña!

Todos aquí

Todos aquí para mirar arder y consumirse ese fuego.
Fuego sólo?

No es un corazón apasionado que se ilumina en los cielos?

La pasión de la luz antigua abriéndose en flores encendidas
para mirarse en el espejo humano.

El corazón dice: criaturas terrestres, la vida es gloriosa,
alzaos hasta el fuego armonioso como hasta la sangre
del éxtasis para que todos seáis como simientes ardiendo
para las cosechas sucesivas de la luz común que encenderá hasta la sombra
y la estrellará como un jardín.

JOHN DONNE

 

Poeta inglés nacido en Londres en 1572.

Perteneciente a una familia de profundas convicciones religiosas, recibió una educación orientada en principio por los Jesuitas,  y a partir de los once años en Hertford College de Oxford y la Universidad de Cambridge, de donde se retiró sin obtener el grado por no renunciar a su condición de católico.

Después de viajar por España e Italia, regresó a su país, se convirtió  a la religión anglicana, e inició desde 1602 una prolífica carrera literaria, que abarcó desde los temas satíricos referentes a la sociedad y la política inglesa, hasta los más bellos poemas de la lírica amorosa de la época.

Es considerado como un maestro de la metáfora, con obras tan importantes como "Satires" en 1600,"The Progresse of the Soule" en 1601, "Divine poems" en 1610, "An Anatomy of the World" en 1611 o "Devotion" en 1624.

Falleció en Londres en 1631

Demente está quien afirma

haber estado una hora enamorado,

mas no es que el amor así se desvanezca,

sino que, de hecho, en menos tiempo puede devorar.

¿Quién osará creerme si juro

haber sufrido un año de esta plaga?

AL ROMPER EL DÍA

Es cierto, es ya de día, ¿y a nosotros

qué nos importa? ¿Piensas levantarte

de nuestra cama? ¿Por qué, porque hay luz?

¿Nos acostamos porque anochecía?

Amor, que aquí nos trajo a pesar de la noche,

debiera mantenernos juntos pese al día.

La luz no tiene lengua, es toda ojo;

si hablar pudiera como puede espiar,

lo peor de que podría ser testigo

es de que, estando bien, querría quedarme

y de que tanto amé a mi corazón y honor

que no acepté alejarme de su dueño.

¿Te debe alejar tu trabajo de mí?

Oh, ése es el más cruel mal del amor:

el pobre, el falso, el flojo aceptan

amar con calma, no el hombre ocupado.

Quien tiene trabajo y seduce a una dama perjura

igual que un hombre casado que corteja a otra.

EL MENSAJE

Devuélveme mis ojos largamente descarriados,

pues es ya mucho el tiempo que han estado sobre ti;

mas ya que tales males allí han aprendido,

tales conductas forzadas

y apasionamiento falso,

que por ti

nada bueno

pueden ver, quédatelos para siempre.

Devuélveme mi corazón inofensivo,

que pensamiento indigno no podría mancillarlo,

pero si el tuyo le enseñara

a burlarse

del amor;

a quebrantar

palabra y juramento,

quédatelo, porque mío no será.

Pero devuélveme mi corazón, mis ojos,

que pueda ver y conocer tu falsedad;

que pueda reírme y gozar

cuando te angusties,

cuando languidezcas

por aquel

que no querrá,

o, como tú ahora, falso sea.

MUERTE, NO TE ENORGULLEZCAS

Muerte, no te enorgullezcas, aunque algunos te hayan llamado

poderosa y terrible, no lo eres;

porque aquellos a quienes crees poder derribar

no mueren, pobre Muerte; y tampoco puedes matarme a mí.

El reposo y el sueño, que podrían ser casi tu imagen,

brindan placer, y mayor placer debe provenir de ti,

y nuestros mejores hombres se van pronto contigo,

¡descanso de sus huesos y liberación de sus almas!

Eres esclava del destino, del azar, de los reyes y de los desesperados,

y moras con el veneno, la guerra y la enfermedad;

y la amapola o los hechizos pueden adormecernos tan bien

como tu golpe y mejor aún. ¿Por qué te muestras tan engreída, entonces?

Después de un breve sueño, despertaremos eternamente

y la Muerte ya no existirá. ¡Muerte, tú morirás!

ERNESTO CARDENAL

 Poeta nicaragüense nacido en Granada en 1925.Terminó el bachillerato con los Jesuitas  y se licenció en Filosofía y Letras por la Universidad Nacional Autónoma de México.En 1948 realizó estudios de Literatura Norteamericana en la Universidad de Columbia de Nueva York y un año después viajópor varios países de Europa.De regreso a Nicaragua, en 1950, desarrolló  una vasta actividad cultural como poeta, escultor y antólogo, participandoademás en la lucha contra la dictadura.En 1957  ingresó al Monasterio  Our Lady of Gethsemani, en Kentucky, EE.UU; dos años despuésal Monasterio Benedictinode Cuernavaca, México, y posteriormente al Seminario de La Ceja en Antioquia, Colombia, para ordenarse finalmente como sacerdote, en Managua, en el año de 1965.Una vez derrocado Somoza, fue nombrado Ministro de Cultura por el Régimen Sandinista.Parte de su obra está contenida en las siguientes publicaciones: "Epigramas" en 1961, "Oración por Marilyn Monroe y otrospoemas" en 1965,  "El estrecho dudoso" en 1966, "Salmos" en 1967, "Telescopio en la noche oscura" en 1983, "Quetzatcóatl"en 1985, "Cántico cósmico" en 1989,  "Vida perdida" en 2004, "Vuelos de la victoria" y "Pasajero de tránsito".Obtuvo el Premio Pablo Neruda en 2009El 17 de febrero de 2019 se hizo pública una carta del papa Francisco a Ernesto Cardenal en la que se le informa del levantamiento de la suspensión a divinis impuesta por Juan Pablo II en 1984.Ernesto Cardenal falleció el domingo 1 de marzo de 2020 en Managua a la edad de 95 años

Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

Te doy, Claudia, estos versos, porque tú eres su dueña...

Te doy, Claudia, estos versos,porque tú eres su dueña. 

Los he escrito sencillos para que tú los entiendas. 

Son para ti solamente, 

pero si a ti no te interesan,un día se divulgarán,tal vez por toda Hispanoamérica…

Y si al amor que los dictó,tú también lo desprecias,

otras soñarán con este amor que no fue para ellas.Y tal vez verás,

Claudia,que estos poemas,(escritos para conquistarte a ti)

despiertan en otras parejas enamoradas que los lean

los besos que en ti no despertó el poeta.

Como latas de cerveza

Como latas de cerveza vacías y colillas

de cigarrillos apagados, han sido mis días.

Como figuras que pasan por una pantalla de televisión

y desaparecen, así ha pasado mi vida.

Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras

con risas de muchachas y músicas de radios...

Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos

y las canciones de los radios que pasaron de moda.

Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,

más que latas vacías y colillas apagadas,

risas en fotos marchitas, boletos rotos,

y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.

MANUEL MACHADO

Manuel Machado Ruiz nació el 29 de agosto de 1874 en la ciudad de Sevilla (España). Hijo del folklorista Antonio Machado Álvarez y de Ana Ruiz Hernández. Su hermano menor Antonio, nacido en 1875, es uno de los grandes poetas españoles del siglo XX. Manuel se trasladó con su familia a Madrid en el año 1883, licenciándose en Filosofía y Letras en 1897. Con posterioridad trabajó en la capital de España como archivero de la Biblioteca Nacional y periodista, consiguiendo destacar como literato en 1902 gracias a la publicación de “Alma”. En el año 1910 se casó con Eulalia Cáceres, a la que había conocido en su época de estudiante universitario.Aunque llegó a ser miembro fundador de la Asociación de Amigos De La Unión Soviética, Manuel se alejó del comunismo y, contrariado por la política del Frente Popular, se posicionó, a diferencia de su hermano Antonio, con el bando franquista cuando estalló la Guerra Civil Española. Estas diferencias terminaron separando a los hermanos Machado. En 1938 fue nombrado miembro de la Real Academia de la Lengua.Murió en la ciudad de Madrid el 19 de enero de 1947. Tenía 72 años de edad. Está enterrado en el cementerio de la Almudena.

Melancolía

Me siento, a veces, triste
como una tarde del otoño viejo;
de saudades sin nombre,
de penas melancólicas tan lleno…
Mi pensamiento, entonces,
vaga junto a las tumbas de los muertos
y en torno a los cipreses y a los sauces
que, abatidos, se inclinan… Y me acuerdo
de historias tristes, sin poesía… Historias
que tienen casi blancos mis cabellos.

Ars moriendi

La Vida se aparece como un sueño
en nuestra infancia... Luego despertamos
a verla, y caminamos
el encanto buscándole risueño
que primero soñamos;
... y, como no lo hallamos,
buscándolo seguimos,
hasta que para siempre nos dormimos.

EUGENIO DE ANDRADE

Nacido el 19 de enero de 1923 en la aldea de Póvoa de Atalaia, muy próxima a la frontera española.

Hijo de campesinos.

Admirador de Gustavo Adolfo Bécquer, san Juan de la Cruz, Fernando Pessoa, Rimbaud o Whitman.

Con profundas influencias de la cultura griega y oriental, su poesía es metafórica y articulada en torno a elementos como la tierra, el agua o la luz.

Autor de As Mãos e os Frutos (1948), escribió, entre otros, Daqui houve nome Portugal (1968),Limiar dos Pássaros (1976), Memória doutro Rio (1978), Rente ao Dizer (1992) y O Sal da Língua (1995).

El mes de julio de 2001 recibió el Premio Camões, equivalente al premio Cervantes para la lengua portuguesa. El jurado del premio, instituido por los Gobiernos de Portugal y Brasil desde 1989, consideró su obra como "una de las más luminosas" de la lengua de Pessoa.

Publicó al menos veintisiete volúmenes de su poesía y su obra ha sido traducida a más de veinte idiomas.Eugénio de Andrade murió en la madrugada del 13 de junio de 2005 en Oporto (norte), a los 82 años, tras una larga enfermedad.

LAS NUBES

A veces bailan en las colinas

o en los ojos de las tórtolas:

van hacia al sur, buscan

la luz fresca de las islas,

los pies diminutos de la lluvia,

el estallido del mar,

el olor juvenil de la leña

todavía verde y con resina,

el alma de las placitas,

los gorriones, el susurro del alba.

NON GAUAK

 

LEKU bakarra da non gauak

adaxkak makurtzen

ezpainak zauritzen

eta non isiltasuna

 

hiltzen den.

RUBEN DARIO

 (Félix Rubén García Sarmiento; Metapa, 1867 - León, 1916) Poeta nicaragüense que fue el iniciador y el máximo representante del Modernismo hispanoamericano. 

Rubén Darío nació el 18 de enero de 1867 en San Pedro de Metapa, hoy Ciudad Darío, Matagalpa, Nicaragua.

Fue periodista y diplomático.

Estudió con los Jesuitas en 1878 y escribió en 1879 sus primeros poemas. Poesías y artículos en prosa fue un trabajo que realizó en 1881 y nunca llegó a publicar. Suspende sus estudios y luego se emplea en la Biblioteca Nacional de Managua en 1885.

En 1886 llegó a Valparaíso, tenía diecinueve años, allí realizó colaboraciones periodísticas en diarios de Valparaíso y Santiago. En 1888 aparecen sus Rimas y Azul. En Febrero del año siguiente parte a centroamérica pocos días después de haber enviado su primera colaboración al diario La Nación de Buenos Aires.

En los años siguientes desempeña diversos cargos diplomáticos y publica en Madrid Cantos de vida y esperanza (1905) y El canto errante (1907). México, La Habana, París, Barcelona, son las escalas del viaje final de Darío. En Nueva York cae enfermo y se retira a una hacienda de Nicaragua.

A las 10 de la noche del 6 de febrero de 1916 murió Darío a los 49 años de edad en León, la ciudad de su infancia. Frente a su distinguido cadáver de poeta desfilaron durante cinco días miles de personas.

VENUS

En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría.
En busca de quietud bajé al fresco y callado jardín.
En el obscuro cielo Venus bella temblando lucía,
como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.

A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,
que esperaba a su amante bajo el techo de su camarín,
o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría,
triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.

"¡Oh, reina rubia! -díjele, mi alma quiere dejar su crisálida
y volar hacia a ti, y tus labios de fuego besar;
y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,

y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar".
El aire de la noche refrescaba la atmósfera cálida.
Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.

JORGE GUILLEN

 

Jorge Guillén nació el 18 de enero del año 1893 en la ciudad de Valladolid (España) en el seno de una familia acomodada y de ideología liberal.Era el hijo mayor de Julio Guillén Sáenz, un importante empresario de la ciudad vallisoletana, y de Esperanza Álvarez Guerra.Tenía cuatro hermanos.Estudió en su ciudad natal el bachillerato y aprendió francés en Friburgo (Suiza).Más tarde se licencio en Filosofía y Letras tras instruirse en las Universidades de Madrid y Granada.Fue lector de español en La Sorbona entre 1917 y 1923 y Catedrático de Lengua y Literatura Españolas en Oxford. Catedrático de Literatura en las universidades de Murcia y Sevilla. En 1920 empezó a publicar sus poemas en revistas como "La Pluma" y en la "Revista de Occidente". Fundó la revista literaria "Verso y Prosa".Durante la Guerra Civil estuvo preso y consiguió la libertad gracias a las gestiones de su padre, pero fue inhabilitado por el Ministerio de Educación para el ejercicio de cualquier cargo público.Tras abandonar España cruzando a pie el Bidasoa, en 1938 se estableció en Estados Unidos. Dio clases en diversas universidades estadounidenses y de Latinoamérica. Regresó a España en 1975, instalándose en Málaga hasta su fallecimientoGalardonado con el Premio Cervantes en el año 1976. En 1978, fue elegido académico de honor de la Real Academia Española.Durante 1921 se casó con Germaine Cahen. Fueron padres de dos hijos: Claudio, académico español, especialista en Literatura comparada, y Teresa. El 11 de octubre de 1961 contrajo matrimonio en Bogotá con Irene Mochi Sismondi.Jorge Guillén falleció el 6 de febrero de 1984 en Málaga.

Amor dormido

Dormías, los brazos me tendiste y por sorpresa

rodeaste mi insomnio. ¿Apartabas así

la noche desvelada, bajo la luna presa?

tu soñar me envolvía, soñado me sentí.

El mar es un olvido

El mar es un olvido,

una canción, un labio;

el mar es un amante,

fiel respuesta al deseo.

Es como un ruiseñor,

y sus aguas son plumas,

impulsos que levantan

a las frías estrellas.

Sus caricias son sueños,

entreabren la muerte,

son lunas accesibles,

son la vida más alta.

Sobre espaldas oscuras

las olas van gozando.

 Duermes. Mi mano toca sueño. Duermes…

Duermes. Mi mano toca sueño. Duermes.

Gozo de tu inocencia confiada,

de tu implícita forma en esa noche

que hace tan suya con amor la mano.

Te siento dormir sin verte,

serenísima, sagrada,

nunca imagen de la muerte,

y oponiéndote a la nada

triunfar como piedra inerte.

La delicada masa de tu sueño

se espesa junto a mí, sin paz nocturna,

que así convive con la invulnerable,

cuyo retorno al despertar es siempre

la súbita inmersión en nuestra dicha.