Giuseppe Ungaretti

Nació el 10 de febrero de 1888 en Alejandría, Egipto.
De padres italianos, era un niño cuando su padre muere durante la construcción del Canal de Suez.
Lector incansable que pronto descubre a Leopardi, Baudelaire, Mallarmé, Racine y Nietzsche que lo marcan y serán parte de su producción literaria.

Cursó estudios en el colegio suizo de la ciudad. Viaja a París en 1912 y estudia en la Universidad de la Sorbona, donde conoce a poetas, como Guillaume Apollinaire, Charles Péguy y Paul Valéry.
Fue soldado en la I Guerra Mundial. Sus experiencias en el conflicto le inspiran sus dos primeros libros de poesías, El puerto sepultado (1916), en italiano, y La Guerra (1919), en francés. Trabajó en el ministerio de Asuntos Exteriores en Roma desde 1921, convertido al catolicismo en 1928, trabaja como periodista en 1930 y posteriormente como profesor de literatura italiana, primero en São Paulo, Brasil, entre 1936 y 1942, y después en Roma.
Publicó numerosos libros de poesía como La vida de un hombre (1942-1961), por el que se le considera como uno de los fundadores del hermetismo, movimiento que exalta la poesía basada en los sentimientos personales. Tradujo obras como Fedra de Racine, una colección de sonetos de Shakespeare, y poemas de Stéphane Mallarmé y William Blake. Se le otorga la Cátedra de Literatura Italiana Contemporánea en la Universidad de Roma.
Giuseppe Ungaretti falleció el 2 de junio de 1970 en Roma.

 Condena

Como la áspera piedra del volcán,
como la piedra pulida del torrente,
como la noche sola y desnuda,
alma como honda y con terrores
¿Por qué no te recoge
la mano firme del Señor?

Este alma
que sabe las vanidades del corazón
y sabe pérfidas sus tentaciones,
y del mundo conoce la medida,
y los planes de nuestra mente
considera minucias,
¿por qué no puede soportar
más que arrebatos terrenos?

Tú no me miras ya, Señor…
Y no busco sino olvido
en la ceguedad de la carne.

JACQUES PREVERT

 

"Las hojas muertas se recogen a punta de pala, los recuerdos y los disgustos también"
Jacques Prévert
Nació el 4 de febrero de 1900 en Neully-sur-Seine.
Fue criado en el seno de una familia modesta.
Viaja a París donde trabajó en diferentes oficios antes de unirse con los vanguardistas.En 1930 rompió con André Breton -representante de los surrealistas- demasiado autoritario para su gusto, y algo más tarde se alejó también del Partido Comunista en el que nunca llegó a militar.

En 1931 se publicó Intento de una descripción de una cena de cabezas en París-Francia, poema compuesto a base de antítesis. Escribió obras cortas para teatro, llevadas a escena por la compañía del grupo Octobre, compuso canciones que algún tiempo después interpretarían Juliette Gréco, Yves Montand o los Frères Jacques. Además cultivó su pasión por el cine y redactó (a veces junto a su hermano Pierre) varios guiones para Marcel Carné (Un drama singular, El muelle de las brumas, Los niños del paraíso).
La fama le llegó durante la II Guerra Mundial, con el libro de poemas Palabras (1945). Decidió incluirse en los debates intelectuales y políticos, y dejó plena libertad a su sentido de la imagen insólita y a su guasa popular. Con un estilo próximo al lenguaje de la calle, reconstruyó la vida cotidiana, invitando al lector a fiarse del poder de la palabra para obtener la felicidad. Escribió Historias (1946), Espectáculo (1951), La lluvia y el buen tiempo (1955) que van evocando por temas el amor, la libertad, el sueño y la imaginación, siempre dando testimonio de su compromiso y compasión por los humildes y los desafortunados. Sus ataques verbales contra las instituciones, acreditan la imagen de poeta libertario. El humor, del que hace gala en sus textos como Fatras (1966) y Cosas y otros (1972), recuerda su adhesión al surrealismo.

Jacques Prévert falleció en Omonville-la-Petite el 11 de abril de 1977.

Desayuno

Echó café

en la taza.

Echó leche

en la taza de café.

Echó azúcar

en el café con leche.

Con la cucharilla

lo revolvió.

Bebió el café con leche.

Dejó la taza

sin hablarme.

Encendió un cigarrillo.

Hizo anillos

de humo.

Volcó la ceniza

en el cenicero

sin hablarme.

Sin mirarme

se puso de pie.

Se puso

el sombrero.

Se puso

el impermeable

porque llovía.

se marchó

bajo la lluvia.

Sin decir palabra.

Sin mirarme.

Y me cubrí

la cara con las manos.

Y lloré.

El arroyo

Ha pasado mucha agua bajo los puentes

y enormes cantidades de sangre

Pero a los pies del amor

corre un gran arroyo blanco

Y en los jardines de la luna

en los que cada día se celebra tu fiesta

ese arroyo canta mientras duerme

Y esa luna es mi cabeza

donde gira un enorme sol azul

Y ese sol son tus ojos

Liliak lorategiak iturriak irriak

Eta bizitzearen alaitasuna

Gizon bat edo eta bere odoletan blai

Oroitzapenak liliak iturriak lorategiak

Haurtzaroko ametsak

Gizon bat zerraldo zama odoltsu bat bezala

Liliak iturriak lorategiak oroitza

Eta bizitzaren alaitasuna

Gizon bat zerraldo haur lokartuaren antzera.

 

GEORG TRAKL

 

Nació el 3 de Febrero de 1887 en Salzburgo.

En 1905, tras abandonar los estudios, comenzó a trabajar en una farmacia, donde se aficionó al uso del cloroformo para calmar su tensión nerviosa.
En 1910 obtuvo el título de Magister der Pharmazie por la Universidad de Viena.

Su obra literaria abarcó dos vertientes, el teatro y la poesía. Las piezas dramáticas, Totentag y Fata Morgana se perdieron, y, actualmente sólo se conservan algunos fragmentos de una pequeña representación para títeres llamada Blaubart.
Su obra poética es muy breve: Poemas (1913) y Sebastián en sueños (1915), publicado póstumamente.
Colaboró con la revista literaria Der Brenner de 1912 a 1914; sirvió como oficial durante la Primera Guerra Mundial y participó en la batalla de Grodek, lo que le produjo una crisis nerviosa que le condujo al hospital psiquiátrico de Cracovia, donde se suicidó con una sobredosis de cocaína el 3 de noviembre de 1914.

Viento del sur

Ciega queja del viento, días lunares de invierno,
infancia, quedos se extinguen los pasos en el negro seto,
largas campanadas del atardecer.
En silencio llega la blanca noche,
transforma en sueños purpúreos dolor y pena
de vida pétrea,
para que nunca el espinoso aguijón abandone el corrupto cuerpo.

Hondo en el sueño suspira el alma medrosa,
hondo el viento en árboles quebrados,
vacila la gimiente figura
de la madre por el bosque solitario
de este mudo duelo; noches,
llenas de lágrimas, ángeles de fuego.
Plateado se estrella contra el muro desnudo un esqueleto infantil.

CANCIÓN DE KASPAR HAUSERPara Bessie Loos

Amaba el sol que purpúreo bajaba la colina,
los caminos del bosque, el negro pájaro cantor
y la alegría de lo verde.

Serio era su vivir a la sombra del árbol
y puro su rostro.
Dios habló como una suave llama a su corazón:
¡Hombre!

La ciudad halló su paso silencioso en el atardecer;
pronunció la oscura queja de su boca:
soñaba ser un jinete.

Pero le seguían animal y arbusto,
la casa y el jardín de blancos hombres
y su asesino lo asediaba.

Primavera y verano y el hermoso otoño del justo,
su paso silencioso
ante la alcoba sombría de los soñadores.
De noche permanecía solo con su estrella.

Miró caer la nieve sobre el desnudo ramaje 
y la sombra del asesino en la penumbra del zaguán. 
Entonces rodó la cabeza plateada del no nacido aún.

 Arratseko malenkonia

 

...Basoa, zabal-zabal zendua...

Itzalak inguruan, hesien gisan.

Gerizpetik oreina dardarka irten,

Erreka leun-leun badoa

 

Eta atzetik garoak eta harri zaharrak

Eta distira zilartsua hostoartean.

Laster aditzen da zintzur beltzetan...

Agian, izarrak keinuka ari direla.

 

Ordeka ilunak neurrigabea dirudi,

Han-hemen herriak, zingira eta urmaela,

Eta zerbait sua iruditzen zaizu.

Leinuru hotza darie bideei.

 

Zeruan joan-etorria igartzen da,

Txori basatien tropa bat badoa

Lurralde haietara, ederrak, bestelakoak.

Kanaberaren astindua gora eta behera.

JOSE MARTI

 José Julián Martí Pérez; La Habana, 1853 - Dos Ríos, Cuba, 1895) Político y escritor cubano, destacado precursor del Modernismo literario hispanoamericano y uno de los principales líderes de la independencia de su país.

Fue el fundador del Partido Revolucionario Cubano en el año 1892, el cual promovía la instauración de una República en Cuba, aunque totalmente alejado de la intención de perpetuarse en el poder, la idea era fundar un pueblo nuevo que brillase a través del equilibrio de fuerzas y que jamás pusiesen en jaque la libertad. Porque desde muy, muy joven Martí empezó a interesarse por las ideas revolucionarias de algunos conciudadanos que promovían la libertad de Cuba respecto de España. Como consecuencia de su activa participación en la causa de la independencia de su país, Martí fue encarcelado con tan solo 17 años a cumplir seis años de prisión, de todas maneras, su débil estado de salud le consiguió el indulto.Y el otro lauro político de Martí, que lo emparentó ciertamente con sus colegas Bolívar y San Martín, fue la organización de la llamada Guerra del 95 o Guerra Necesaria, tal como se designó a la última guerra entablada por los cubanos contra el dominio español. El papel de Martí fue determinante e incluso hasta sacrificó su propia vida con tal de conseguir el objetivo…Aunque abatido por las tropas realistas, Martí, conseguiría concretar el sueño de años.Tras el mencionado incidente, Martí, fue deportado a España donde retomó la propuesta libertadora y a la cual le añadió una activa práctica literariaMientras tanto, sería en su otro exilio, el de Nueva York, en el cual pergeñaría las ideas de la Revolución del 95 y del Partido Revolucionario Cubano.El 19 de Mayo de 1895 , cuando se separó del grueso de las fuerzas que lideraba, fue atacado por soldados españoles que le asestaron tres disparos mortales.

Por tus ojos encendidos
Y lo mal puesto de un broche,
Pensé que estuviste anoche
Jugando a juegos prohibidos.

Te odié por vil y alevosa:
Te odié con odio de muerte:
Náusea me daba de verte
Tan villana y tan hermosa.

Y por la esquela que vi
Sin saber cómo ni cuándo,
Sé que estuviste llorando
Toda la noche por mí.

jose brodsky

 

Poeta estadounidense de origen ruso.
Nació el 24 de mayo de 1940 en Leningrado (hoy San Petersburgo).Expulsado de siete escuelas, a la edad de 15 años fue a trabajar en una fábrica.
Su formación fue autodidacta desde que abandonó sus estudios de bachillerato. Cuando tenía veinticuatro años, permaneció dieciocho meses en un campo de trabajo soviético, acusado de "parasitismo social". Fue liberado en 1972, así que decidió partir al exilio, y en 1977 obtuvo la nacionalidad estadounidense. Sus Poemas selectos, reúnen una importante colección de su poesía, fueron publicaron en versión inglesa en 1973, seguidos de Partes de la oración, en 1980. El libro de ensayos Menos que uno, recibió el Premio de la Crítica en 1986; ese mismo año publicó un libro de poemas Historia del siglo XX, mientras que en 1992 vio la luz un largo ensayo llamado A Urania.

Residió en la ciudad de Nueva York y durante parte del año daba clases de literatura en el Mount Holyoke College. Le concedieron en 1981 una beca de la Fundación MacArthur. En 1987 fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura, convirtiéndose en la segunda persona más joven merecedora de este honor.

Joseph Brodsky falleció en Nueva York el 28 de enero de 1996 de un ataque al corazón.

Cancion de amor

Si te estuvieras ahogando, acudiría a salvarte,
a taparte con mi manta y a ofrecerte té caliente.
Si yo fuera comisario, te arrestaría y te
encerraría en una celda con la llave echada.

Si fueras un pájaro, grabaría un disco
y escucharía toda la noche tu trino agudo.
Si yo fuera sargento, tú serías mi recluta
y, chico, te aseguro que te encantaría la instrucción.

Si fueras china, aprendería tu idioma, quemaría
mucho incienso, llevaría tu ropa rara.
Si fueras un espejo, asaltaría el baño de las señoras,
te daría mi lápiz rojo de labios y te soplaría la nariz.

Si te gustaran los volcanes, yo sería lava
en constante erupción desde mi oculto origen.
Y si fueras mi esposa, yo sería tu amante,
porque la Iglesia está firmemente en contra del divorcio.

William Butler Yeats

 

Nació el 13 de junio de 1865 en Dublín (Irlanda).Fue criado en el seno de una familia protestante, hijo del pintor John Butler Yeats.

Cursó estudios de pintura en Londres y en Dublín.

En 1887, se mudó a la ciudad de Londres, donde conoció el hinduismo, la teosofía y el ocultismo. Escribió poemas líricos y simbólicos sobre temas paganos irlandeses, como El peregrinaje de Oisin (1889) y La isla del lago de Innisfree (1893), en un tono romántico y melancólico que él creía característico de los celtas. Además escribió El crepúsculo celta (1893) y La rosa secreta (1897), basados en leyendas irlandesas. En una visita a su país conoció a la bella patriota irlandesa Maud Gonne, a la que amó apasionadamente durante el resto de su vida. En 1896 regresó a su país natal. Allí estableció una profunda amistad con la autora teatral nacionalista lady Gregory, a la que visitaba a menudo en sus propiedades de Coole Parke, y junto con la cual realizó un viaje a Italia. Juntos fundaron el Teatro Abbey.

Entre las obras que escribió para la compañía del Abbey, destacan Cathleen ni Houlihan (1902), una obra teatral de carácter nacionalista con Maud Gonne como protagonista, y Deirdre (1907), una tragedia en verso. En esos años también publicó libros de poesía, como El viento entre los juncos (1899), Las aguas sombrías (1900) y El yelmo verde (1910). En ellas se pone de manifiesto el progresivo abandono del misticismo, que va siendo sustituido por un estilo más claro y comprometido.

En 1917 contrajo matrimonio con Georgie Hyde-Lees. Fue senador de la primera legislatura del parlamento del recién constituido estado de Irlanda, entre 1922 y 1928.Sus últimas obras se consideran las mejores de su producción. Una visión (1925) es un elaborado trabajo en prosa en el que el autor irlandés intenta explicar la mitología, el simbolismo y la filosofía que había utilizado a lo largo de sus obras. Otras obras poéticas en esta línea son Los cisnes salvajes de Coole (1917), La torre (1928) y La escalera de caracol (1933). Escribió además varias obras teatrales sobre el héroe celta Cuchulain reunidas en Cuatro obras para baile (1921). Después aparece Autobiografías (1927) ySus dos últimas colecciones son Luna llena en marzo (1935) y Últimos poemas y Dos obras de teatro (1939).

Recibió el Premio Nobel en 1923.

William Butler Yeats falleció el 18 de enero de 1939 en Roquebrune (Francia) y fue enterrado en el condado de Sligo, Irlanda.

 La muerte

Ni miedo ni esperanza

acompañan al animal que muere;

el hombre aguarda su final

temiendo y esperando todo;

muchas veces murió,

muchas se levantó de nuevo.

Un gran hombre con su orgullo

al enfrentar asesinos

hunde en el escarnio

la cesación del aliento.

Él conoce la muerte a fondo —

el hombre creó la muerte.

Cuando estés vieja y gris y soñolienta...

Cuando estés vieja y gris y soñolienta

y cabeceando ante la chimenea, toma este libro,

léelo lentamente y sueña con la suave mirada

y las sombras profundas que antes tenían tus ojos.

Cuántos amaron tus momentos de alegre gracia

y con falso amor o de verdad amaron tu belleza,

pero sólo un hombre amó en ti tu alma peregrina

y amó los sufrimientos de tu cambiante cara.

E inclinada ante las relumbrantes brasas

murmulla, un poco triste, cómo escapó el amor

y anduvo en las cimas de las altas montañas

y entre un montón de estrellas ocultó su rostro

 El desea las telas del cielo

Si tuviese yo las telas bordadas del cielo,

Recamadas con luz dorada y plateada,

Las telas azules y las tenues y las oscuras

De la noche y la luz y la media luz,

Extendería las telas bajo tus pies:

Pero, siendo pobre, sólo tengo mis sueños;

He extendido mis sueños bajo tus pies;

Pisa suavemente, pues pisas mis sueños.           

Wislawa Szymborska

«De cien kilos es el corazón de la orca, pero no le pesa». Esta es una buena frase para presentar la obra de Wislawa Szymborska.

Wislawa Szymborska nació el 2 de julio de 1923, en una localidad de Polonia que se encuentra cerca de la ciudad de Poznán. Es recordada por haber compuesto obras de innegable valor literario explorando diversos géneros, tales como el ensayo, la poesía, la traducción y la crónica.

En 1996 fue condecorada con el Premio Nobel de Literatura. Si bien esto supuso una rotunda visibilidad en su obra, la propia Szymborska expresó en varias entrevistas que durante el período posterior al anuncio, teniendo que exponerse a innumerables entrevistas y apariciones mediáticas, se sintió absolutamente aturdida y enfadada consigo mismo por la aceptación del galardón.La poesía de Wislawa Szymborska tiene dos cualidades que la vuelven insólita e incomparable. La primera es que se construye de un lenguaje cotidiano que podemos comprender a simple vista. La segunda, con esas palabras del día a día fue capaz de conformar una obra única, que arrasa nuestros sentidos y nos obliga a pensar en el lenguaje como material susceptible de ser transformado en sentidos.

En la obra de Szymborska se notan dos momentos bien definidos. Una primera etapa de intimismo en la que destacan libros como Busco las palabras o Preguntas planteadas a una misma. Y una segunda etapa mucho más social donde hay una búsqueda poética de lo colectivo y lo vital; podrías señalar libros como Por si acaso, Aquí y Un gran número, entre otros.

Wislawa, que vivió prácticamente toda su vida en Cracovia ha escrito los poemas más hermosos y sencillos de la poesía universal y es una autora que nadie debería perderse. Humildemente como llegó, como se atrevió a posar cuando le entregaron el Nobel de Literatura, antes de regresar a su pequeño apartamento de Cracovia. Humildemente como vivió se marchó de este mundo, el 1 de febrero de 2012.

NUBES

Con la descripción de las nubes

debería darme mucha prisa,

en una milésima de segundo

dejan de ser ésas y empiezan a ser otras.

 

Es propio de ellas

no repetirse nunca

en formas, matices, posturas y orden.

 

Sin la carga de ningún recuerdo

se elevan sin problemas sobre los hechos.

 

¡De qué van a ser testigos!,

en un segundo se disipan en todas direcciones.

 

En comparación con las nubes

la vida parece tener los pies sobre la tierra,

se diría que es inmutable y prácticamente eterna.

 

Frente a las nubes

hasta una piedra parece un hermano

en el que se puede confiar

y las nubes, nada, primas lejanas y frívolas.

 

Que exista la gente si quiere,

y después que se muera uno tras otro,

poco les importan a las nubes

esas cosas

tan curiosas.

 

Sobre toda Tu vida

y también la mía, aún incompleta,

desfilan pomposas igual que desfilaban.

 

No tienen la obligación de morir con nosotros.

No necesitan ser vistas para poder pasar.

LA REALIDAD

La realidad no se desvanece

como se desvanecen los sueños.

Ni ruidos ni timbres

la dispersan,

ni gritos ni estruendos

la interrumpen.

Las escenas en los sueños

son equívocas y ambiguas,

lo que se puede explicar

de muy distintas maneras.

Lo real representa lo real,

por eso es mayor su misterio.

 

Para los sueños hay llaves.

La realidad se abre sola

y no se deja cerrar.

Por el resquicio se asoman

certificados y estrellas,

se derraman mariposas

y almas de viejas planchas,

gorros sin sus cabezas

y los cráneos de las nubes.

De esto surge un acertijo

que no tiene solución.

Sin nosotros no habría sueños.

Aquel sin quien no habría realidad

no es conocido,

y el producto de su insomnio

se contagia a todo el que despierta.

No deliran los sueños,

delira la realidad

aunque sea por la insistencia

con que se aferra

al curso de los acontecimientos.

En los sueños aún vive

nuestro difunto reciente,

goza de buena salud,

se ve incluso más joven.

La realidad tiende ante nosotros

su cuerpo sin vida.

No retrocede ni un paso.

Los sueños son tan ligeros

que la memoria se los quita de encima fácilmente.

La realidad no tiene que temerle al olvido.

Es un hueso duro de roer.

Nos trae de cabeza,

nos pesa en el alma,

se nos enreda en los pies.

No hay escapatoria,

la realidad nos acompaña en cada huida.

Y no hay una estación

de nuestro itinerario

en la que no nos espere.

Ezer ez da birritan gertatzen

ezta gertatuko ere, eta horregatik

esperientziarik gabe jaiotzen gara,

errutinarik gabe hilko.

Munduaren eskola honetan

ikasle txar izanik ere

ez dugu errepikatuko urterik,

negurik, udarik.

Ezein egun ez da egun bera,

ez dira munduan bi gau antzeko,

begirada berdinik begietan,

errepikatzen diren bi musu.

Atzo zure izena

ahots gora aipatzen zutelarik

arrosa bat leihotik

erortzen balitz bezala sentitu nuen.

Orain elkarrekin gaudela,

hormarantz itzultzen dut aurpegia.

Arrosa? Nola da arrosa?

Lore bat ala harri bat bezala?

Esadazu zergatik, ordu gaizto,

alferreko beldurarrekin nahasten zaren.

Izan, zara, eta horregatik zara pasatzen.

Pasatzen zara, horregatik zu eder.

Erdi besarkaturik, irribarretsu,

zuhurtasuna bilatuko dugu,

nahiz desberdin garen

ur garbizko tanto bi bezala.